Post - it , not

Hubo un mal tiempo, en el que en cualquier momento y a cualquier hora tomaba apuntes, me venían a la cabeza cantidad de ideas. Pensamientos que me hacían estremecer, no precisamente siempre de emoción. Normalmente lo hacía en post- it y los iba amontonando todos pegaditos para no perderles pero, a la vez sin importarme si se perdían. Acabo de abrir una caja donde hay un poco de todo y, ahí han aparecido, cada uno adherido al otro pero sin tener nada en comun, tan solo a mi. Podría escribir infinidad de entradas si de cada uno de ellos extraigo su esencia ,o, su veneno pero, ambos estarían ya tan concentrados por el tiempo transcurrido que, la esencia se habría convertido en insoportable hedor ,y el veneno, cristalizado de forma que un colgante me hiciera de ello. Les he echado un ojo por encima y, aunque he estado tentada en al menos ordenarles, he decidido no hacerlo y, al igual que hago con las fotos antiguas de familia y las no tanto, que las guardo en el maletero, he vuelto a dejarles donde estaban. Estos post it, se asemejan a esas fotos nostálgicas unas y, no tanto otras, se les podría denominar fotos literarias. Todo aquello escrito es como una fotografía mental del escritor pero mucho más detallada y profunda y, acompañada de la imaginación del lector, eleva a esta a niveles inalcanzables por una lente. No quiero por ningún motivo volver a acumular post-it, por eso, el que hace un rato he pegado en el monitor, lo voy a arrancar y hacer mil pedazos, no me gusto en esta foto, no había dicho, patata!!

El mundo y sus ventanas

De niña, una noche de verano, mientras tomaba el fresco en la calle con mis padres, tíos y demás vecinos – era algo típico- me fijé en las ventanitas con luz que a lo lejos se veían en el único bloque de pisos que por entonces había en el barrio. Recuerdo las pequeñas sombras o figuras que se movían en el interior. Puede que en ese momento, me diera cuenta de que mi mundo, no era el único existente. Que esas figuras eran cada una de ellas, su propio mundo y así sucesivamente hasta el infinito.

Anoche, mientras daba un paseo por mi actual barrio, acera abajo por la vía Lusitana, a mi izquierda , quedan las ventanas de los pisos bajos. Estos están a pie de calle y vivir en estos pisos es, sin mas remedio, compartir la vida con el resto del mundo y, así lo hacen con total naturalidad, tan acostumbrados a la situación ya que así ha sido desde hace más de 50 años. Hay veces que, sin querer, uno se fija en detalles que están tan a la vista, tan expuestos, pero que aún siendo así, uno se siente invasor. Como si precisamente por esa exposición tan natural, uno debería cerrar los ojos y no mirar y, respetar.

Si ahora cuento esto, es porque obviamente, no respeté y miré y, ví… ví una persona, una mujer de unos 85 o más. Por lo que pude deducir y la hora que era, acababa de terminar de “cenar” ya que encima de la mesa camilla, había un envoltorio que parecía contener mortadela o similar (por el colorido rosáceo) , había un cuscurro de pan y una botella con agua. También había encima de la mesa 2 cuencos no muy grandes. Parecía como si los 3 comensales ya hubiesen acabado con las viandas ya que encima de la mesa, había un vaso de cristal con agua y una dentadura postiza en remojo, cosa que indicó lo anteriormente expuesto. Digo 3 ya que ella compartía mesa con 2 gatos medio despeluchados y huesudos, viejitos, como ella. Los tres estaban sentados en un sofá de skay con un tapete de crochet en el respaldo y cojines mullidos de igual elaboración. A cada lado de la señora, recostados sobre ella en forma de rosca y, moviendo la cola felices de la vida, se encontraban los gatos. Parecía como si los 3 estuviesen juntos viendo el televisor, compartiendo sin perjuicios su vida y en su mundo.

Colgado en la pared de enfrente, había un viejo teléfono de baquelita negro, de los de rueda o disco y, pensé convencida que, aquel teléfono no funcionaba y, de hacerlo, no la hacía ninguna falta recibir llamadas.

Palabras # 2

Hay palabras que sin más explicación, sin tan siquiera tener que explicar, se explican por sí mismas. Cuando por ejemplo, hablamos de un Lamborghini, de inmediato no solo nos viene a la mente el peazo coche, no, sino que se le asocia a todo un mundo inaccesible. Lamborghini identifica a un estatus social, sin necesidad de detallar. Igual sucede con Rolls Roice. Siempre significan lo mismo.

A veces sucede que el significado de algunas varía con el tiempo, como puede ser , las sopas de ajo. Hace años las sopas de ajo se relacionaban con las familias muy humildes y, hoy día, en los restaurantes, se pagan a precio de oro, al igual que sucede con las gachas o las migas. Pero no quiero hablar ni de motor ni de gastronomía, sino de palabras significativas, esas que cuando salen de mis labios, las identifico y relaciono a un sentimiento o, a un estado anímico emocional , pero que a la vez, no se puede explicar ni medir. AMOR: ¿Cuales son sus ingredientes? ¿ son los mismos para todos? ¿ para todos significa lo mismo? ¿ cuando yo digo te amo, es lo mismo que cuando tú lo dices? Te amo más que tú a mi. ¿ como se puede saber? Cuando digo te amo, yo sé si es así, pero cuando tú me lo dices, como lo voy a saber... solo son palabras, las tuyas y las mías. Pero las mías se de donde llegan, las tuyas no y, lo mismo te puede pasar a ti. En realidad, ninguna palabra tiene significado mientras sale de nuestros labios, mientras solo es sonido y menos, estas que no tienen físico como lo son el amor, la amistad, el dolor, el odio, y hasta la felicidad.

La vida es sueño

quien no ha soñado alguna vez estar vagando por una ciudad en busca de su casa y no llegar a encontrarla. Puede llegar a ser de lo más desesperante y agobiante y, nos hace pasar un mal rato hasta que despertamos y comprobamos que todo se trataba de un sueño, o no...

Anoche, mientras conducía intentando regresar a casa, tuve esa horrible sensación y, hubo un momento en el que ya me parecía que estaba inmersa en un sueño.

El punto de partida era la calle Alberto Aguilera y el destino, mi casa. Siempre sigo la misma ruta ; Plza España, Cuesta de San Vicente, túnel de la M-30 dirección Toledo y Fernandez Ladreda. Esto lo hago en 10- 15 minutos máximo, eso sí, si todo transcurre con normalidad ya que, a veces, cortan el túnel y tengo que dar una vuelta hasta Casa de Campo y tomar el túnel por el sentido contrario, pero aun así, sigue siendo poco complicado y, llego a casa. Anoche, pensé que no llegaría nunca... ya eran pasadas las 23:30 cuando partí de Alberto Aguilera. Como de costumbre, Pza de España, Cuesta San Vicente y, túnel cortado dirección Toledo en ambas direcciones. Poca no, poquísima gasolina en el depósito pero, creo que podré llegar a casa si salgo del túnel y cojo la M-30 por la superficie. Llego al punto donde se toma y también está cortado. Pienso rápidamente mientras me apura mirar el lector de la gasolina, DEBE REPOSTAR+ luz roja parpadeante. Escucho un sonido musical que se funde con la música que estaba sonando en la radio, bajo el volumen y era el móvil de Arturo que se le había caído en el suelo y se estaba auto llamando. En ese instante no hago caso y solo pienso en encontrar gasolinera. En ese instante recuerdo que a unos 3 kilómetros hay una por el alto Extremadura y, allí que me dirijo moderando la velocidad con el fin de no quedarme tirada. REPSOL a lo lejos, que alegría, lo he conseguido!! A punto estuve de llenar el deposito pero al final con 30 euros, calmé mi ¨sed¨. Llamo a mi hijo para contarle lo sucedido y decirle que llegaré no tardando mucho. Se escucha el teléfono de nuevo y, esta vez consigo hablar y ofrezco ir a llevar el teléfono a su dueño. Desde este punto a Alberto Aguilera, son 5 minutos y, efectivamente, lo fueron. Entrega y otro adiós. Obviamente, no vuelvo a los túneles y decido ir por el centro de la ciudad, por C/Bailen. Es la primera vez que voy por aquí y, me confundo de carril desviándome nuevamente por completo de la ruta buena a seguir. Esta confusión me lleva hacia Opera, bueno, no está mal pienso.. allí giro a la derecha y nuevamente en calle Bailen pero, de eso nada, han transformado por completo la plaza de Isabel II y ya no se puede girar a la derecha, solo puedo seguir recto e ir viendo por donde puedo ir siguiendo mi buen sentido de la orientación pero, una calle prohibida, otra cortada, prohibido girar… no me lo puedo creer, ahora estoy en Gran Vía otra vez y debo bajar calle abajo para nuevamente llegar a Pza España y, esta vez con mucho cuidadito, volver a desviarme y coger el maravilloso carril que me lleve a C/Bailen. Consigo hacerlo bien esta vez y respiro profundamente. C/Bailen, Puerta de Toledo, Pirámides, Marques de Vadillo y, Fernandez Ladreda. Me digo a mi misma en voz alta; que maravilloso es el barrio! Y me pongo súper contenta. Me dispongo a aparcar cuando me doy cuenta de que no lo puedo hacer en el aparcamiento ya que mañana ponen el mercadillo y no se puede estacionar de 07:00- 15:00. Ohhh noooo… tengo que buscar una plaza fuera del aparcamiento y esto, a la 01:00 es casi imposible, todo el mundo ha aparcado y nadie va a mover el coche a estas horas. Doy una vuelta, por el barrio, otra y otra… nada, no hay ni un solo espacio libre. Suena el teléfono, es mi hijo que preocupado me pregunta que por donde voy ya. Mientras conduzco muy lentamente y le voy hablando diciéndole que estoy por el barrio dando vueltas, llego a un semáforo peatonal que se pone en ámbar y lo paso. En ese momento miro por el retrovisor y veo una luz azul en movimiento… noooo. Cuelgo y meto el móvil en el bolso. No me han visto con el teléfono en la mano, menos mal.
Me paro a un lado y me echo las manos a la cara y restriego mis ojos. Llega una agente a la ventanilla y me pregunta; se encuentra usted bien? La contesto que no… que llevo mas de una hora y media dando vueltas por Madrid intentando llegar a mi casa y que al llegar al barrio, me he encontrado nuevamente dando vueltas para encontrar donde aparcar. Me pide la documentación con una expresión de lástima en su cara según me miraba, la comprueban en su ordenador y me dice; está todo bien pero, tenga cuidado con los semáforos en rojo, buenas noches. Cierto es que justo según iba pasando por el ámbar, se puso en rojo. Son la 01:20, otra vuelta más y decido meter el coche en el aparcamiento, e irme a casa, poner el despertador a las 06:30 y levantarme y quitarlo antes de la 07:00. Suena el despertador, son las 06:30. Me pongo los vaqueros y una camiseta, ni me peino ni paso por el cuarto de baño, solo quiero ir a retirar el coche para que no se lo lleve la grúa , ya lo que me faltaba… lo saco, aparco y , como un zombi camino atravesando la plaza hasta el portal, subo el tramo de escaleras, abro la puerta, me quito la ropa , pongo el despertador para las 07:30 y me meto en al cama otro rato.
Suena el despertador, son las 07:30. Justo en ese instante, al despertar otra vez, hubo un momento en el que no sabía si todo lo sucedido había sido un sueño. O es que, la vida es sueño?

Ponga un Vanguard en su vida!!!

El fin de semana pasado lo pasé en la casa del pueblo. Allí, aunque hay televisor, al no haber antena, solo lo uso para ver las decenas de películas de VHS que alguien coleccionó en su día y sin llegar ni a desprecintar, me regaló hace unos meses. Tampoco tengo cadena musical ni aparatejo moderno que se le asemeje. Sí hay un transistor vanguard de los años 70 que mi amigo Marciano me regaló para mi colección de trastos viejos, hará unos 15 años. Nunca se me ocurrió ponerle pilas pero, en esta ocasión, la persona que estaba conmigo se le ocurrió hacerlo y, el primer sonido que emitió después de haber estado en silencio durante tantos años fue; por haber abandonado el hogar la han cortado las orejas y la nariz. En ese instante, no asociaba esa noticia a ese transistor, me parecía extraño que emitiera esa noticia con ese sonido tan peculiar de las radios de aquella época. Era como si esa noticia no pudiese ser realidad y pedí cambiar de emisora. Acto seguido, mi acompañante empezó a parodiar con gran salero la época correspondiente al transistor , arrimándoselo con la antena sacada a la oreja y , poniendo cara de alelado. Esa imagen sí guardaba relación con el transistor y verle representar esa secuencia, me recordó a mi padre, a mi abuelo... pegados al chisme escuchando los partidos de fútbol o, el tan aguardado parte de media noche. Tan bien lo hacía que no pude parar de reír y fui feliz. Ya una vez en Madrid y, mientras iba con mi hijo y conduciendo, me dice él; mama, como en el pueblo no se entera uno de nada, sabes la ultima noticia, le digo que noticia es esa , y el me contesta; que han matado a Bin Laden... solté el volante y eché las manos a la cabeza, sin realmente saber por qué, o , sí.
Ese transistor Vanguard de los 70, emitía en su onda y en relación a su época. También lo hacían los aparatos de los años 40 emitiedo los horrores de su tiempo y así hasta sus inicios allá en 1896.
Ese insignificante aparatejo que guardo como reliquia, me transportó al pasado y a la vez, me hace pensar en el futuro y, me pregunto; si las noticias que se vayan emitiendo, van a la velocidad de la tecnología, muy pronto, no habrá noticias y cada emisora transmitirá el mismo doloroso e inerte sonido bzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz

Fiebre del sábado noche

La primera vez que vi la película ¨ Fiebre del Sábado Noche¨ fue en uno de esos cines de estreno de la Gran Vía Madrileña y, tan solo era una niña. Recuerdo perfectamente lo incomoda que me sentí durante algunas secuencias y palabras malsonantes que para mi, resultaban de lo más fuertes. He visto esta película bastantes veces desde aquel estreno y, obviamente, dejé de sentirme incomoda hace muchos años y, entendí enseguida que, en realidad, se trata de una película de culto.

Aquella primera vez cuando era niña, solo veía y oía. Solo veía a Tony Manero bailando como nadie. Veía un hombre increíblemente guapo, sensual, duro por fuera y tierno por dentro, ojos de mirada dulce y, mucho más... oía la música de la banda sonora y me hacia volar, posiblemente porque ellos, los Bee Gees eran de mi tierra y me sentía orgullosa, no lo sé... pero eso era básicamente lo que entonces percibí.

En realidad, se trata de una película mucho más profunda e intensa de lo que pueda parecer. Es una atemporal mirada a la juventud de cualquier ciudad. Escapar aprovechando la nocturnidad y alevosía de un futuro sin salida. Escapar con la música y el sexo. Confusión, miedo a saberse de antemano un perdedor.

Hace unos días, la estuve viendo acompañada de mi hijo y, el me dijo justo eso, que a él le parecía, menos la vestimenta, como si fuese una película de actualidad. Algo que le chocó y le hizo mucha gracia fue cuando Tony y Stephanie están en una hamburguesería y ella no hace más que tirarse el rollo de cuanta gente interesante conoce, mientras Tony engulle la amburguesa y se le sale toda por los lados. Aquí, en unas secuencias, ella le repite entusiasmada que conoce y es amiga de infinidad de gente interesante, famosos etc. Es alucinante como se hace sentir superior a Tony solo por este hecho y, como él se siente humillado e inferior. Aquí es donde quería llegar...

Tomé café varias veces con Kylie Ann Minogue mientras ambas hacíamos labores altruistas con los aborígenes en Australia. Conozco a escritores, escultores, pintores, músicos, cantantes, todos ellos bastante famosos. Conozco altos directivos de grandes empresas y, un familiar muy allegado es uno de los catedráticos historiadores más importantes de España. Conozco fontaneros, electricistas, mecánicos, albañiles, panaderos, taxistas, bomberos,pescaderos, carniceros y mucha mucha más gente, todos ellos personas que quiero,o, aprecio. La táctica que Stepanie emplea con Tony, me resulta de lo más familiar. A veces, alguien lo ha hecho conmigo y lo he visto hacer a otras. Parece ser que, el mero hecho de tener conocidos ¨importantes¨ nos hace sentir importantes. Si ellos tienen tanto y cuanto, el hablar de ello con entusiasmo, nos hace formar parte de eso que no nos pertenece, pero que mientras sale de nuestros labios y somos escuchados, lo vamos viviendo. Es como engordar nuestro currículum con el de otros. Lo que ocurre es que, a la hora de la verdad, no le podemos presentar como nuestro. Toda persona que llega o pasa por nuestra vida, algo va dejando en nuestro almacen interno, ya sea fontanero o electricista,cantante, músico o escritor.

Imagine

Algunos dicen que, el arte , roza la perfección. Y sí, así puede que sea, ya que, procede y nace de la imaginación. En la imaginación todo y nada, resulta perfecto, justo antes de llevarlo a la realidad. Una vez forma parte de lo ¨físico¨, en ese preciso instante, ya es cuestionable , ya que, adquiere todas las imperfecciones que todo aquello físico, posee. Aquello que se descubre con la contemplación, con el entusiasmo, con la ira, con la envidia y hasta con el amor.

Nada de la creación es perfecto. No lo es la tierra con sus accidentes geograficos; ríos , lagos, montañas, mar. Con su flora y fauna y, mucho menos, con nosotros. Todo forma parte de ese gran accidente, ese imperfecto continuo.

La perfección solo existe en lo imaginario.

El arte es la perfección de la naturaleza. La naturaleza hizo un mundo y el arte otro.
Thomas Brown