SENTIMIENTOS TARDIOS, TAREAS y FIN

 

En los últimos años y, no  por su avanzada edad (88 años), Marcos dejaba su casa del pueblo en los meses de invierno,  para irse a la residencia de mayores. Los inviernos en el pueblo a pesar de tener una casa bien acondicionada, pueden llegar a ser muy duros, muy fríos y desolados, y, si tienes esa edad y estas completamente solo, no cabe duda que por mucho que uno resista en permanecer, la realidad es otra. El así lo entendía y, así se lo hacía también ver su sobrina, la cual se encargaba de él habitualmente; médicos, comida guisada para la semana y cualquier otra necesidad y, mucho cariño.

De vez en cuando, hablábamos por teléfono (cuando lo escuchaba sonar) y charlábamos un rato. Estos ratos le venían bien y yo, me quedaba tranquila de que él estaba bien.

Durante el verano se encargó de regarme las plantas del jardín cuando yo no estaba, esto le venía bien para tener una tarea y sentirse útil. Mis plantas y yo agradecidas.

Le llamé para decirle que iba a ir ese fin de semana y que nos haríamos de comer unos huevos fritos con patatas que tanto le gustaban, y a mi! Cuando llegué al pueblo fui calle arriba hasta su puerta pero, por mucho que timbré no salió a abrir, llame por teléfono y nada, llamé a su sobrina y ella me dijo que Marcos se había  caído por la escalera y estaba en la residencia. Había estado tirado en el descansillo inconsciente al menos 1 día. En ese instante me desplacé a la residencia y allí me lo encontré, en una silla de ruedas y con la cabeza de haber sufrido varios traumatismos.

Fue este día, en esta visita cuando a su manera naíf de hablar me dijo, que de haber sido 20 años más joven y yo quisiera, nos habríamos casado y que la gente comentaría lo buena pareja que hacíamos. Confesó que cuando me vio  por primera vez se dijo así mismo, esta mujer sí…

El era mozo y nunca se le pasó por la cabeza la idea del matrimonio hasta que llegué yo, que cosas. Le dije que él podría haber sido el hombre de mi vida ya que su forma de ser, sus principios y muchas de sus cualidades eran compatibles conmigo. Nos despedimos hasta otro día y dijo, seremos amigos o lo que tú quieras que seamos… nos abrazamos, la cuidadora empujó la silla de ruedas hacia el ascensor, di media vuelta pensando en regresar pronto. Regresé unos días después para comprobar que había sido ingresado de urgencia  en el hospital en muy mal estado de salud. Me pongo en contacto con  su sobrina y me dice que Marcos tiene una sepsis urinaria y que los médicos no les dan mucha esperanza. Consigo hablar con él breves instantes y escucho su risa cuando le digo que se recupere pronto para comernos esas patatas y huevos fritos, con su puntilla y todo!  El día 1 de Diciembre paliativos,sedación, unas horas más y, el fin… Sensación extraña, oquedad, silencio.

Hace algo más de año y medio llegué a ese  pueblo que nada tiene que ver conmigo, ningún arraigo ningún amigo. Compro una casa que me enamora y conozco al típico señor mayor con garrota y nace una relación muy especial de respeto y ternura. Lo demás , ya lo he relatado.

Tengo una absurda manía pues, siempre que me veo envuelta en una situación, circunstancia que no tiene mucha lógica,( como lo ha sido llegar a ese pueblo y todo lo que he descrito), intento no ceñirme a la lógica y no más, y, busco otra razón que no por ello deba ser  más razonable. Otro significado al por qué.

En este caso me pregunto y respondo; será que has tenido que llegar a ese pueblo para estar en la vida de Marcos y que éste se enamore por primera vez y sintiese el deseo de casarse, cosa que en sus 88 años de larga vida, nunca supo lo que era.  Habrá sido feliz este tiempo sintiendo amor por una mujer y saber que de alguna manera era correspondido aun siendo imposible.

Llegamos a este mundo con innumerables tareas pendientes las cuales no somos conscientes de estar llevando a cabo. Podemos hacerlas bien, regular o mal pero nos corresponde hacerlas. A caso somos conscientes de las veces en las que hemos  influenciado o interferido en las vidas de muchos para bien o para mal, analizamos nuestro comportamiento y su resultado para con los demás, sabemos que por mucho que queramos no somos dueños de nuestro destino. Será que todos debemos realizar esas tareas predestinadas, bien. Todo sería tan distinto.

La casa que compré en ese pueblo, está a la venta. Puede que una de mis  tantas tareas, ya esté satisfactoriamente, cumplida.

 

 

 

Proyecto de Vida

 

Hay quienes dicen que, tienen un gran proyecto de vida. Eso ciertamente suena muy bien y deja a cualquiera boquiabierto y hasta posiblemente acomplejado.

Qué es un proyecto de vida?... Teniendo en cuenta el significado de la palabra ¨proyecto¨ ésta tan luminosa y extravagante puede no ser nada, algo ,o, con mucho esfuerzo y, mucha más carga de suerte, llegar a convertirse en un, todo. Normalmente decimos todo o nada pero, a propósito he antepuesto el nada al todo ya que entiendo que el ¨todo¨, no existe en este contexto.

Un proyecto no es otra cosa que  una intención o propósito de llevar algo a cabo, un boceto o esquema establecido a partir de una estrategia, deseo, una idea y un largo etc… de situaciones y necesidades. Digamos que se trata de el relleno de paja que infla y acolcha nuestras vidas, y que tanto necesitamos.

No creo en esa gran mentira del proyecto de vida como el que nos están vendiendo, ese que confunde y que paraliza a las mentes para que estas no evolucionen basándose en la autentica realidad. Qué ¨proyecto de vida¨ ofrecen a la humanidad los grandes gestores que nos dirigen? Nos están ofreciendo claramente alambre de espino para acolchar nuestras vidas y aun así, nos negamos a aceptar el dolor que esto nos provoca, y seguimos egoístamente con nuestra tontería de proyecto de vida particular.

 Donde quedan los derechos humanos? Éste es el relleno que necesitamos y que lamentable y dolorosamente, apenas existe, ya.

 

Y tú que opinas?

cuentámelo

 

   

 

 

 

 

Alma Gemela

 Cuando una mujer o un hombre jóvenes aun, se les ve juntos o enamoran de alguien con mucha diferencia de edad, tanto, que choca verles, por lo general se piensa que es por dinero. 

De entrada, nunca he pensado así, al menos no cuando se da entre personas no famosas. Hay de todo, eso es cierto y, posiblemente en la mayoría de los casos, el interés ande de por medio.

Hace un año aproximadamente, llegué a un pueblo cualquiera en una comarca cualquiera y, conocí a un señor mayor que resultó ser mi vecino. Persona amable, respetuosa, generosa y muy entrañable. Sufrió una caída en su casa y sus familiares(él vive solo y es aun "mozo") le llevaron a una residencia. Al despedirme de él me dio mucha pena y le echaba de menos. Fui a visitarle a la residencia y charlamos como dos personas de la misma edad, la mía. Semanas después él se encontraba bien y pidió voluntariamente el alta. Su familia obviamente se negaba a esta decisión por él tomada, pero esta persona rige perfectamente a pesar de sus casi 90 años de edad. Este "mozo" es de una época complicada, lo vivido por los nacidos por entonces, ni nos lo podemos imaginar.

Cuando voy a mi casa del pueblo, el se pasa y golpea la puerta con su bastón (aun no he puesto timbre) y nos saludamos y charlamos un rato.  Desde niña, siempre me gustó la compañía de los mayores, iba con mi abuelo mucho en vez de con mis amiguitas, le observaba jugar a las cartas con sus amigos en la mesa del parque. Las historias que repetidas veces contaban, me encantaban. 

El "mozo", así nos vamos a referir a él, es distinto a aquellos mayores del parque, y distinto a los mayores de su época. Es una persona que en mi opinión le tocó nacer en la época que no le correspondía.

Me disponía a salir a pasear un rato y él estaba sentado en el banco de su puerta. me dijo, si vas al pueblo no te acompaño que hay que subir y bajar cuestas, si quieres te llevo a ver los viñedos. Y eso hicimos.

Luna a un lado y puesta de sol al otro, viñedos, frescor, conversación agradable, buen ritmo al caminar.

Es alto para su época, 170cms y se mantiene delgado y en forma, el bastón lo lleva por costumbre. Aun ahora, con su edad, mantiene unos rasgos dulces y aniñados, pocas arrugas y casi todo el pelo. Está mellado de un lado, pero le hace muy gracioso. Es limpio, aseado, no fuma, no bebe, habla con mucho respeto y coherencia. Le pregunté; por qué no te casaste nunca, a lo que contestó: se fueron casando mis hermanos y yo me quede para cuidar de los padres, y después cuando me quedé solo ya era mozo viejo. 

Me gusta estar con él aunque es mayor que yo casi 30 años. Pienso que tiene las cualidades que siempre he deseado encontrar en una persona, en un hombre y del cual me habría enamorado, pero obviamente, la vida es caprichosa.

Anoche soñé con él...

Mi abuelo y yo

 

Mi abuelo materno, Alejandro De la Hoz cabezuela, nacido en Cenicientos, en el año del señor de 1900. De pequeña le escuché decir en varias ocasiones, de que iba con el siglo. Por entonces no tenía ni idea qué era un siglo y mucho menos a que se refería. 

Los abuelos, aunque no siempre, suelen ser un referente importante para los nietos. Para mí, lo fue, y mucho.

Teniendo en cuenta la época y adentrándonos un poco en la memoria histórica, podemos imaginar los escenarios vividos por él. 

Alejandro, mi abuelo, como muchas personas de entonces, era analfabeto, no obstante, aprendió a leer uniendo vocales y consonantes hasta poco a poco, formar palabras. Le gustaba leer a Marcial Lafuente Estefanía y, no sólo una novela se leyó, sino decenas.

Alejandro, mi abuelo, dejó Cenicientos y se dirigió a la capital en busca de mejores condiciones de vida, y fue en Carabanchel donde con sus manos elaboró cada uno de los ladrillos para construir su propia casa.

Podría seguir durante horas escribiendo anécdotas vividas con él, pero eso será en otra ocasión.

Hace unos días, caí en la cuenta de que, Alejandro, mi abuelo, y la casa bautizada con el nombre de "ULURU HOME", son coetáneos. 

Aunque Julio Iglesias no es santo de mi devoción... 

 

Al final

Las obras quedan, las gentes se van

Otros que vienen las continuarán

La vida sigue igual

Volver

No os ha sucedido que, en algún momento del pasado, habéis estado en un restaurante donde os atendieron de maravilla y la comida y el vinillo eran una gozada!? y, que habéis recomendado e incluso habéis regresado pasado unos años pensando en lo que en aquella ocasión se os ofreció. Llegáis y  resulta que ese Asturiano, ahora es regentado por alguien de otros orígenes bien distintos y, te sirven una fabada que no está  mal, pero no es del todo lo mismo. Como dice Joaquín Sabina en la canción ¨peces de ciudad¨, donde se escucha la frase: al lugar donde has sido feliz no deberías tratar de volver¨ Retornar es arriesgado, el lugar posiblemente no sea identificable, pero es es que tú tampoco eres aquel.

 

Después de no se cuantos años, (prefiero ni pensarlo ya que son muchos y obviamente, no soy aquella) he decidido volver después de bastantes intentos fallidos. No se qué me voy a encontrar ni a quien pero, vengo agarrada de mi mano.

 

Nos vemos!!!!!

 

 

El Roscón que se muerde la cola...

 Ayer fue 5 de Enero, día de los ¨Reyes Magos de Oriente. Otro más, ya van 60. Me veo como uno de esos muebles viejos esperando a que transcurridos otros tantos, se convierten en piezas de anticuario, teniendo en consideración, que ese, nunca será mi caso.

El día 5 de Enero de 2011, colgué uno de mis posts preferidos,( haré copy/paste al final) aquel que me transporta a finales de los años 60, a la niñez más dulce y cálida que se pueda imaginar. Debido a aquellas experiencias vividas por reyes, es que no dejo de buscar el roscon de reyes auténtico. Entonces, en aquella época y bastentes años  después, los roscones se elaboraban la noche anterior a reyes y,  se distribuían de madrugada para que las panaderias y bollerias estuviesen listas para la llegada de sus clientes de toda la vida. Ahora, gran parte de los roscones que comemos, pueden haber sido elaborados hace un año, o puede que dos. De alguna forma, se puede llegar a entender aunque no a comprender, somos demasiados y de seguir aquellas pautas de elaboración, los costes se dispararían de tal forma, que sería bocado para unos pocos.   

 Publicado 5 de Enero de 2011.

Hoy es 5 de Enero, está oscureciendo y todos los niños del barrio andamos como locos. Nevó justo en el día de Navidad y aun está todo cubierto por un manto blanco, esponjoso y limpio, sonoro, lleno de vida. Las chimeneas de las pequeñas casitas del barrio , están humeantes y, entre el humo, se ven algunas chispitas candentes, debe ser de los trocitos de leña que se disparan desde el interior de las salamandras, pero a mi me parecen estrellitas. El ambiente está impregnado de un maravilloso aroma, el de azahar. No se si este aroma tiene algo que ver con el jolgorio que tenemos todos los niños, pero seguro que sí. Justo al lado de casa, hay un horno de bollos, donde hacen los mejores roscones de reyes del mundo entero. Observo, que ya empiezan a llegar los chavales, los más mayores del barrio, a la puerta de la bollería. En breve saldrá el bollero a seleccionar al grupo que necesita para que le ayuden en la labor de la elaboración de los roscones. La curiosidad me corroe y después de un rato de espera, decido entrar a ver que se cuece en el interior de la bollería. La fachada del edificio está cubierta de uralita de zinc y la puerta de entrada no es muy grande. Entro casi a oscuras, solo entra luz de espaldas, hay un pasillo no muy ancho, mas bien del mismo tamaño que la puerta, el suelo es rojizo , las paredes laterales parecen de color ocre, pero no lo puedo distinguir ya que la luz cada vez es más tenue. Según me aproximo al ecuador del pasillo, la luz que proviene de atrás deja de iluminar y lo hace la que sale de enfrente de mi, la del final del pasillo. Dudo en seguir o dar marcha atrás pero, decido continuar. Puedo escuchar al bollero dando órdenes a los chavales, también se oyen sus voces y sus risas, solo son chavales y para ellos, esta noche no es de labor, sino de una especie de juego encantado y, efectivamente, encantado parece el lugar. Asomo mi hociquillo y me ve el dueño, me dice; Sila, ven, pasa !! pero no te arrimes a las máquinas y mucho menos al horno. No soy desconocida para el ya que Almudena, su hija, es una de mis amigas. Obedezco sin recelos. Esta es mi gran oportunidad de fisgonearlo todo. Según entro, a mi derecha, se encuentra una enorme mezcladora o amasadora, tiene dos enormes brazos metálicos que no dejan de aporrear los ingredientes que se encuentran en su interior, bum bum bum, así es como suena bum bum bum. En el medio de la sala se encuentra una larga mesa que ocupa gran parte del espacio, en ella, se encuentra la “Joya de la Corona”, los rosconcitos, pequeñitos y llamativos, aun sin cocer, tan blanquecinos pero tan destacables ya, con sus trocitos de frutas escarchadas de diversos colores. Hay harina por donde se mire, por los suelos, en la mesa, en las manos de los chavales y hasta en la puntita de mi nariz y entre el trenzado de mis coletas. Todos llevan delantales blancos al igual que los gorritos. Miro a mi alrededor y creo estar dentro de uno de esos cuentos Navideños, mi propio cuento… uno de tantos. La gira continua y noto un calor especial , un calor que desprende olor, un olor dulce. Es hora de abrir el horno para sacar los roscones que ya están horneados, en su punto. Que gran diferencia de cuando aun están en la mesa, ahora ya son grandes, gordos y son dorados, y solo dan ganas de hincarles el diente . Preparan otra hornada , esta ya no veré su resultado ya que el dueño me dice que debo irme ya, que tienen que atizar el horno y que eso puede ser peligroso ya que a veces, los trozos de carbón en ascua pueden saltar y me podría quemar. El horno, ese particular dios del fuego, lo más parecido a lo que se llama “infierno”, pero eso si un infierno dulce y perfumado. Me alejo muy obediente y según lo hago, abren la escotilla para alimentarle y ruge como condenado pidiendo más y más, giro la cabeza y una lengua de fuego quiere escapar de su encierro. Que susto!! corro que me las pelo... vuelo. Estoy en la calle, atrás dejo esos momentos mágicos, hace mucho frío y corro a casa. Llaman a la puerta , es mi abuelo, que como cada año, nos trae el roscón de reyes. Tengo una gran idea! voy a buscar la aguja de punto y sin que nadie se entere, pincharé el roscón y localizaré el haba de la suerte. Mañana, cuando mi madre me pregunte por donde quiero que se empiece el roscón, apuntaré en el lugar exacto.

Sensación de Vivir!!!

Un día cualquiera, no sé qué hora es. Me dispongo a circular con el coche, ahora no recuerdo a donde fue. Semáforo en rojo obliga a parar. A mi diestra sonido de motor ajeno percibo. Acelera y vuelve a acelerar. No tengo intención de ceder y no salir la primera. De reojo hacia el obstáculo miro y, una mano varonil con reloj de pulsera, era. Escaneo el resto del material y lo que mis ojillos ven nublan la visión. El varón perfecto existe indica mi ser al ver semejante belleza. Perfil con barba ilustre perfectamente arreglada, pelo liso, largo azabache, deslumbrante, sujeto en coleta. Traje y corbata negra, camisa blanca encalada. Sale disparado cuando el semáforo se torna verde y , yo me dejo… Es el lateral de su vehículo el que me proporciona los datos precisos para hacer un seguimiento de quien podría ser él. Bendita sea a veces internet y la facilidad de localizar prácticamente todo aquello que se nos venga en mente. Y, de la misma forma FB vincula con toda actividad posible de los sujetos. Y si, en 5 minutos supe quién era y a que se dedicaba y, pude también comprobar que es vecino de mi barrio. Varias veces he vuelto a ver el coche aparcado a escasos metros de mi casa pero, nunca a él. Ocasionalmente le he ido siguiendo en FB desde hace un año aunque él no ha aceptado amistad. Tiene muchos seguidores y amigos ya. Me entusiasma saber que existen seres maravillosos que con el swing de su cuerpo y manos hace entonar voces y corazones. Cuando me siento triste y carente, le busco a mi manera, me recreo en sus gestos y expresiones y ello me provoca sensación de vivir. Mi compañera y amiga, de la noche a la maña le detectaron un tumor cerebral, haciendo suplencia y mi tarea estoy, pero con todo el cariño lo hago, por mí y por ella. Debido a esta situación, y con el fin de que salga y no canse, le ofrecí quedar para cenar en lugar cercano a su casa, lugar que conozco pero que rara vez frecuento, El lateral de Arturo Soria. Lo pasamos muy bien juntas, ambas tenemos parecidas inquietudes y pensamientos y la conversación entre nosotras es agradable y fluida. A determinada hora ella se siente cansada y decidimos salir del restaurante y poner fin a la velada. Según caminamos entre las mesas de las varias terrazas, de repente veo un hombre vestido con camisa blanca encalada, con pelo liso, largo azabache, reclinado ligeramente sobre una mesa con lo que parecía una partitura, encima de esta. Digo a mi amiga, ese es JPDJ? Y ella dice quien… me acerco a él y suavemente le digo; hola, eres JPDJ ¿el levanta la mirada y se incorpora para presentarse. Sí, soy yo me dijo (a mí me lo va a contar) hola, soy vecina tuya y te vengo siguiendo en FB desde hace tiempo. Esta es mi amiga, y les presenté sin haberle dicho como me llamo. Me dijo, mirándome a los ojos como tiene que ser, yo vengo aquí mucho ya que mi mamá está enferma y la cuidan aquí enfrente. No le dije nada, ni lo siento ni que le pasa… solo le miraba, escuchaba su voz de tono y acento tan particular. Bueno, pues me alegra haberme atrevido a interrumpir y saludar, a ver si nos vemos por el barrio, le dije a la vez que empezaba a alejarme. Echo los brazos y allí me encontré durante breves instantes… acto seguido nos propinamos dos besos. Que barba tan algodonosa, que placer esos instantes de proximidad. Caminamos lentamente alejándonos, al menos yo, del paraíso terrenal. Mi amiga me dice, Sila, no te has visto lo guapa que te has puesto mientras hablabas con él, guapísima de verdad. Él te miraba muy entusiasmado, me dice. Solo estaba siendo él, me dije. Esa noche visité su FB y disfruté de nuevas fotografías y, entre una de ellas, la más hermosa de todas y la que provocó en mí nuevamente esa sensación de vivir, la foto de él con su recién nacida hija en brazos mirándola con los ojos del amor autentico, de ese amor que siente un padre cuando se encuentra con su retoño por primera vez. Verles y percibir ese estado, el del bebé relajado sintiéndose amado y protegido y la del padre amando y protegiendo provocó en mi lágrima de emoción y felicidad. Felicidad por saber que hay personas felices y viviendo sus vidas aportando a los demás aquello que mas se precisa en la vida, amor. Vuelvo a ver algunas de las fotos en su FB y todas me indican lo mismo. Devoción y romanticismo en todo aquello que le rodea. Soy feliz, porque en aquellos instantes que compartimos en lateral, él fue mío, y solo mío. Todos somos seres compartidos, que nos conste. Y, todos debemos contagiarnos del amor que otros otorgan, aunque este amor no sea dirigido a nosotros directamente. Ser felices por ver a otros felices es un acto de gran generosidad. Apliquémonos el cuento!!!